Sigurđur Guđjónsson
Mise en abyme
Stumbling into a dim, dreamlike space, the boundaries of physical and
psychological dissolve as our senses are met with the unidentifiable.
Cryptic characters we encounter do not meet our gaze, and we are not sure if
we would want them to anyway, unpleasant as they are. Vague, grotesque
images and haunting sounds leave us to confront our own anxiety and
confusion, and yet we have to admit that all this is not being thrust upon
us. In that Sigurđur Guđjónsson’s videos are dark but understated, they are
all the more effective in pulling us in—or, rather, in opening an eerie
world we allow ourselves to be pulled into.
In grappling with unsettling ambiguities of space, place, and action, our
seemingly innate urge to find or create meaning is exposed. Yet it is
neither narrative nor symbolism but rather the ambient quality we experience
through Sigurđur’s work that we ultimately take away. Mysterious and
macabre, his videos, with aptly descriptive names like Bleak (2006),
Deathbed (2006), and Flesh (2004), expose a darker side of existence in a
style that can be surprisingly delicate. It can also be more overtly
disconcerting, for example in Breed (2007) with disquieting footage of pigs
anxiously awaiting their fate in the slaughterhouse. In either case, the
contrast between the artist’s gruesome imagery and his sophisticated style
of production combine in videos that are oneiric and haunting as they are
compelling.
But perhaps it is more fitting to think of Sigurđur as a composer rather
than a video artist. It does not suffice to say that sound plays an integral
part in his videos, or that the aural and the visual cohere into a unified
whole. Just as melody, harmony, and meter cannot be superimposed onto one
another to create a symphony, Sigurđur intertwines discrete images, music,
and sound together with equal weight and consideration as his works unfold.
Sometimes the sounds that Sigurđur finds within a space create the setting,
influencing other formal and aesthetic qualities, while other times the
atmosphere—in all its sensory aspects—drives a work forward. There is no set
formula he employs, save that he always allows a symbiosis of image and
sound to shape his final works.
Often Sigurđur’s visual imagery, even if a static space or inanimate object,
is suggestive of the sounds we hear, evoking a synaesthetic association.
Sometimes there is a continuity of sound or music across what seems to be a
logically disconnected series of shots; this uninterrupted soundtrack can
suggest that disparate visual elements flow from one to the next in a
rational progression. In this case, our desire to narrativize is heightened.
Why this shot and then the next? Does this character’s recognizable action
have anything to do with the unrecognizable ambient image that follows?
Sigurđur’s work recalls that of early Surrealist films in this regard:
linear narrative is repeatedly thwarted, but sometimes debatably so, and
associations can be left to the imagination. And there arises as a result a
strong feeling of existentialist alienation, meaninglessness, and absurdity;
we could easily picture Kafka’s Gregor Samsa casually crawling out from
under the woodwork, his metamorphosis into an insect taken not as shocking
but a matter of fact.
Videos such as Bleak and Host (2004), in which the question is left
unresolved as to whether or not people are actually characters or merely
details of their surroundings, leave us uncertain whether or not we want to
find a point of entry into an air of sickly decay. As ghosts come and go
around him, a man with a disturbingly ashen face sits in an isolated house
in Host, methodically eating inedible objects on the table in front of him.
The lament of a solo trumpet and the unmelodic sounds of bows bouncing on
violin strings both haunt us and sustain a feeling of anxiousness. In
Deathbed, atmospheric sounds seem equally to emanate from a bowl filled with
dry ice and eggs and scenes of the preparation of a dead body by a woman who
just might be dead herself. Despite these images of the grotesque and
macabre, we find ourselves drawn in, perhaps connecting with the inevitable
within ourselves.
Newer works, such as Ablation (2008) and Cylinder (2008), move even farther
from cinematic narrative and open us to other points of connection: rather
than tapping into the viewer’s psychological subconscious, they appeal to a
phenomenological subconscious, exploring the limits of subjective sensory
perception. Shot on location in an abandoned supermarket, Cylinder consists
of digitally-processed diegetic sound and black-and-white images projected
onto a wall of the building itself, then refilmed. The effect is a mise en
abyme, a space within a space, with a dizzying quality as we seek this time
not to find our narrative footing but instead our spatial and aural
orientation.
Ablation and Cylinder subtly prove a point about Sigurđur’s art. Content—defined
in terms of characters, plotlines, thematic motifs, specificity of style, or
any combination thereof—is not what defines any one of Sigurđur’s videos or
his body of work as a whole. Rather, it is his ability to create an
atmosphere that in its ambiguousness encompasses all our senses and
intellect. As we grasp for something concrete to hold onto, and find that
everything eludes our grip, we fall deeper into Sigurđur’s work and find
only ourselves at the bottom of the rabbit hole.
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Sigurđur Guđjónsson
Die Videoarbeiten, Fotografien und Installationen des jungen isländischen
Künstlers Sigurdur Gudjonsson (*1975, lebt in Reykjavik/Island)sind
atmosphärische Verführungen. Sie geleiten den Betrachter in eine rätselhafte
Welt, an dunkle Orte voller mystischer Figuren. In Gudjonsson`s Arbeiten
scheint sich der alte Topos von der nordischen Naturmystik seines
Heimatlandes mit der morbiden, unheimlichen Seite Wiens, der Stadt, in der
er einige Jahre seiner Studienzeit verbrachte, zu verbinden.
In seinen Videoarbeiten spielt der Künstler mit den gezielt eingesetzten
Techniken von Schnitt und Überblendung, um den Zuschauer emotional gefangen
zu nehmen. Doch ist es vor allem das gleichwertige Zusammenspiel von
filmischen und klanglichen Elementen, das einen stimmungsvollen
Handlungsraum schafft. Zwar schildert Gudjonsson in seinen Videos agierende
Personen an spezifischen Orten, doch verweigern sich seine Arbeiten einer
linearen Erzählung und einer eindeutigen Lesbarkeit. Was bleibt sind
physisch und emotional erfahrbare Fragmente, die zu einer abgründigen
visuell-akustischen Symphonie vereint werden. Das Augenmerk richtet sich auf
die grotesken Handlungen der Akteure und der unbeteiligte und unbemerkte
Betrachter scheint zum Zeugen geheimnisvoller Rituale zu werden. Die
mystische, fast spirituelle Grundstimmung appelliert, non-verbal und nicht
illustrativ, an Seelenzustände auf einer universell erfahrbaren Ebene.
Für den Kunstverein Langenhagen hat Sigurdur Gudjonsson die neue Videoarbeit
"Bleak", 2006, konzipiert: Zwei gesichtslose Menschen in zwei verschiedenen
Räumen stehen im Zentrum des grotesken Geschehens. Eine Kommunikation
zwischen beiden stellt sich nur auf der emotionalen Ebene des Betrachters
ein. Auf transzendierende musikalische Elemente, die er noch in seinen
letzten Arbeiten einsetzt, verzichtet Gudjonsson in "Bleak" weitestgehend.
Der Ton setzt sich fast ausschließlich aus dem beim Filmen gewonnenem
Material zusammen.
Einmal mehr verweigert Gudjonsson dem Zuschauer einen rationalen Zugang.
Verführt von einer subtilen Stimmung bleibt der Zuschauer konfrontiert mit
seiner eigenen Gefühlswelt zurück.
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Sigurđur Guđjónsson – das Unheimliche
Nebel. Wie weißer Rauch schwimmt er über der bleichen, trostlosen Szenerie –
ein Stein, Geröll, etwas bewegt sich, klagende Musik wie sphärische Klänge
aus einer verschwommenen Erinnerung, die plötzlich klar und deutlich wie ein
zuckender Blitz den Herzschlag erstarren lässt um ebenso plötzlich wieder im
Halbdämmer des Ungreifbaren zu versinken. Sigurđur Guđjónssons Filme atmen
eine beklemmende Stille, stöhnen Verzweiflung, hecheln Furcht. Die
verworrenen Fragmente einer traumgleichen Geschichte von Trostlosigkeit,
Scheitern am Selbst, von Ersehnen und Unerfülltem sind zusammengetreten zu
einem mystischen Requiem der Schatten...
Immer wieder blendet er, auf die lineare Narrative verzichtend, greifbare
Elemente und groteske Bilder in einer Symphonie unbeständiger
Gefühlszustände ineinander, schließt sie mit knisterndem, raschelnden
Geräusch und dem getragenen Klang einer von weit her kommenden Trompete zu
einer Einheit (“Host”, 2004).
In seiner neuesten Arbeit “Death bed” (2005/06) steht das verfallene Gerippe
einer verlassenen Hütte im Zentrum einer verwirrenden, morbide-grotesken
Fragmentage, die sich um den Versuch eines vermummten Protagonisten spinnt,
die in einer schier endlosen schneebedeckten Einöde ruhenden Ruine zu
erkunden. In der unheimlichen Atmosphäre begegnet er oder begegnet er nicht
Figuren, geichtslosen Personen, die – Bilder aus der Vergangenheit? – zur
gedämpften Salonmusik eines Pianos Lockenwickler in ihre grauen, strohigen
Haare drehen und ihre halbverwesten Gliedmaßen in rotem Wasser baden...
Filmische und musikalische Elemente nehemen in Sigurđur Guđjónssons
athmosphärischem Werk den gleichen Stellenwert ein, Ton, Bild und Schnitt
sieht der junge isländische Künstler als gleichberechtigte kompositorische
Mittel auf seiner Suche nach einer weniger intellektuell als vielmehr
physisch und emotional erfahrbaren Abgründigkeit, dem im Freud’schen Sinne
Unheimlichen. Die mystische, quasi-spirituelle Grundstimmung seiner Arbeiten
reflektiert Seelenzustände auf einer universell erfahrbaren Ebene, die,
älter als die Sprache selbst, in Worten nicht fassbar und rational nicht zu
ergründendem Verstand die Grenze zur Empfindung aufweisen.
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